Más Azules...

Fulgor y piélago...

2012-01-31T09:51:00.002+01:00

Era extraño el resplandor en la noche

de palmeras doradas,

el salitre acariciaba las fosas,

exacerbando sonidos antiguos.

Los ojos contemplan, a distancia,

efectos tridimensionales de ensueño.

La algarabía de los pelícanos de yeso

indica las certezas del amanecer.

Permanecemos de pie, sin embargo.

María Luisa Lázaro

(Venezolana - Contemporánea)

El mundo en jaque...

2012-01-26T09:33:00.000+01:00

Su gata murió de vieja este verano

y el gomero se dejó secar, poco después, obstinado

en el balcón.

¿A quién contar esta historia de locos,

esta encomienda que llega en un caballo con

arneses de plata -cierto rencor en las comisuras-

con quién contar?

El aire está enfermo pero todos respiran,

ella queda morada por el esfuerzo, insomne para

siempre,

buscando la estrella de lata

con la cual vestía su vida en Navidad

para cambiarla por el dibujo de un barco en el Pacífico

o una palabra que resplandezca en la oscuridad

(y no lleve comillas)

Paulina Vinderman

(Argentina)

Ahora es el ritmo del invierno...

2012-01-21T09:09:00.001+01:00

Ahora es el ritmo del invierno
quien me clava sus ojos entre las uñas
y el cielo.

Lo demás poco importa.

Solo aquellos pasos absorbiendo mi cuello de niebla
al borde bellísimo de sus sirenas y abismos.

Almudena Guzmán

El ángel perdido...

2012-01-16T09:39:00.001+01:00

Lo he visto descolgarse desde el tiempo
y escuché sus latidos en la plaza
sentí su aroma llegando con el viento
y en los escombros gritando con tu raza
Me dijeron que anduvo a contratiempo
desplegando sus cenizas como alas
que en el río vagaba mal herido
y su sangre brotaba desde el agua.
Lo he visto como ángel clandestino
entrando a tu hogar por la ventana
pidiendo unas limosnas al destino
reciclando su pena y su esperanza
Te aseguro que lo he visto, compañero,
con su vientre contraído en esa plaza
siendo eje de un globo pesado y agorero
inclinando sin piedad nuestra balanza.
Me contaron que pasó por ésta tierra
perforado en sus ojos la mirada
que si buscas con cuidado entre las piedras
verás su huella caminando doblegada.
Que si te arrimas por algo a la ribera
no dudes en mirar hacia las aguas
quizá la sangre te guíe a su camino
y la luna te muestre otro mañana
Tal vez huelas en el viento su ceniza
o el latido de su pecho en esas alas
desplegadas como símbolo iracundo
de su errante transitar en la bandada.
No digas que no vino a rescatarte
tal vez lo confundió tu verborragia
y se fue buscando en otro rumbo
tu aliento encadenado de nostalgia.

Walter Faila

Cielo...

2012-01-11T11:42:00.000+01:00

Los grandes pasan
pasan sin tocarse
pasan sin mirarse
cada uno sumido en el gozo
cada uno en su fuego
No tienen necesidad
el uno del otro
tienen la más profunda de las necesidades
Los grandes pasan

Registrados en algún cielo múltiple
grabados en alguna risa sin fin
pasan
como estrellas de diferentes estaciones
como meteoros de diferentes siglos

Fuego inalterado
por el fuego que pasa
risa inatacada
por el confort
se pasan los unos a los otros
sin tocarse sin mirarse
necesitando saber tan sólo
que los grandes pasan

Leonard Cohen

Poesía gráfica...

2012-01-06T11:51:00.001+01:00

Margarita...

2012-01-01T11:40:00.000+01:00

A mi Laura, que es la voz

de esta hermosa historia...

Azul

Margarita, está linda la mar,
y el viento
lleva esencia sutil de azahar;
yo siento
en el alma una alondra cantar:
tu acento.
Margarita, te voy a contar
un cuento.

Éste era un rey que tenía
un palacio de diamantes,
una tienda hecha del día
y un rebaño de elefantes.

Un kiosko de malaquita,
un gran manto de tisú,
y una gentil princesita,
tan bonita,
Margarita,
tan bonita como tú.

Una tarde la princesa
vio una estrella aparecer;
la princesa era traviesa
y la quiso ir a coger.

La quería para hacerla
decorar un prendedor,
con un verso y una perla,
y una pluma y una flor.

Las princesas primorosas
se parecen mucho a ti:
cortan lirios, cortan rosas,
cortan astros. Son así.

Pues se fue la niña bella,
bajo el cielo y sobre el mar,
a cortar la blanca estrella
que la hacía suspirar.

Y siguió camino arriba,
por la luna y más allá;
mas lo malo es que ella iba
sin permiso del papá.

Cuando estuvo ya de vuelta
de los parques del Señor,
se miraba toda envuelta
en un dulce resplandor.

Y el rey dijo: «¿Qué te has hecho?
Te he buscado y no te hallé;
y ¿qué tienes en el pecho,
que encendido se te ve?»

La princesa no mentía.
Y así, dijo la verdad:
«Fui a cortar la estrella mía
a la azul inmensidad.»

Y el rey clama: «¿No te he dicho
que el azul no hay que tocar?
¡Qué locura! ¡Qué capricho!
El Señor se va a enojar.»

Y dice ella: «No hubo intento;
yo me fui no sé por qué;
por las olas y en el viento
fui a la estrella y la corté.»

Y el papá dice enojado:
«Un castigo has de tener:
vuelve al cielo, y lo robado
vas ahora a devolver.»

La princesa se entristece
por su dulce flor de luz,
cuando entonces aparece
sonriendo el Buen Jesús.

Y así dice: «En mis campiñas
esa rosa le ofrecí:
son mis flores de las niñas
que al soñar piensan en mí.»

Viste el rey ropas brillantes,
y luego hace desfilar
cuatrocientos elefantes
a la orilla de la mar.

La princesita está bella,
pues ya tiene el prendedor
en que lucen, con la estrella,
verso, perla, pluma y flor.

Margarita, está linda la mar,
y el viento
lleva esencia sutil de azahar:
tu aliento.

Ya que lejos de mí vas a estar,
guarda, niña, un gentil pensamiento
al que un día te quiso contar
un cuento.

Rubén Darío

El viento y el alma...

2011-12-28T09:33:00.000+01:00

Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.

Luis Cernuda

¡Feliz Navidad!

2011-12-24T08:59:00.002+01:00

María Madre...

La Virgen,
sonríe muy bella.
¡Ya brotó el Rosal,
que bajó a la tierra
para perfumar!

La Virgen María
canta nanas ya.
Y canta a una estrella
que supo bajar
a Belén volando
como un pastor más.

Tres Reyes llegaron;
cesa de nevar.
¡La luna le ha visto,
cesa de llorar!
Su llanto de nieve
cuajó en el pinar.

Mil ángeles cantan
canción de cristal
que un Clavel nació
de un suave Rosal.

Gloria Fuertes

Con mi rueca...

2011-12-21T09:25:00.001+01:00

No reconozco mi color.
En Alejandría perdí mi sombra
y toda apariencia de ciudad
ha sido belleza de lo inútil.
Todas mis coartadas sólo
sirvieron para estrechar
los lazos con la muerte.
Mi cuerpo encuadernado de lino

y la operación final
de enrollar mis venas.

Carlota Caulfield

Como tinaja...

2011-12-17T09:14:00.000+01:00

En los días buenos,
de lluvia,
los días en que nos quisimos
totalmente,
en que nos fuimos abriendo
el uno al otro
como cuevas secretas;
en esos días, amor
mi cuerpo como tinaja
recogió toda el agua tierna
que derramaste sobre mí
y ahora,
en estos días secos
en que tu ausencia duele
y agrieta la piel,
el agua sale de mis ojos
llena de tu recuerdo
a refrescar la aridez de mi cuerpo
tan vacío y tan lleno de vos.

Gioconda Belli

Alguna vez...

2011-12-13T09:05:00.001+01:00

Alguna vez la encuentro por el mundo
y pasa junto a mí
y pasa sonriéndose y yo digo
¿Cómo puede reír?

Luego asoma a mi labio otra sonrisa
máscara del dolor,
y entonces pienso: -Acaso ella se ríe,
como me río yo.

Gustavo Adolfo Bécquer

Historia del viejo mundo...

2011-12-09T09:54:00.000+01:00

un lento caer en lontananza

al más allá de una sombra que a todas luces enceguece

un distraído andar por estrechas calles

de nombres desangrados sobre sus aceras

pisoteando las ruinas de las ruinas de lo que seremos

un nuevo verbo para lo antiquísimo del momento

en que olvidamos sentir

una migración de sueños en desbandada

hacia el desfiladero de la vigilia

y la enumeración caótica de una apresurada biografía

que llega hasta el punto en que todo se detiene

la última frontera

usted está aquí

y una flecha que apunta a mis pies

aquí se desbarranca la nada

tengo los sueños atrapados en los párpados

y no cierro los ojos

lo que existe pende de una mirada y un adiós

habría que descorrer el cielo de la noche

los sueños de los párpados

habría que romper todo lo mudo

tomar un borde del fin del mundo

y volar en sentido contrario

para inventar cada cosa de nuevo

verlas renacer antiguas y recién sentidas

y una vez inventado el mundo

salir a buscarte con la ruta que trazaste

en este mapa que es mi cuerpo y es tu fantasma

para ver también renacer tu regreso

entonces desde ahí

comenzar a contar la historia del viejo mundo

Herson Barona

@viajerovertical

Desnudo...

2011-12-05T09:49:00.000+01:00

El cielo de tu tacto
amarillo cubría
el oculto jardín
de pasión y de música.
Altas yedras de sangre
abrazaban tus huesos.
La caricia del alma
-brisa en temblor- movía
todo lo que tú eras.
¡Qué crepúsculo bello
de rubor y cansancio
era tu piel! Estabas
como un astro sin brillo,
recibiendo del sol
la luz de tu contorno.
Sólo bajo tus pies era de noche.
Eres cárcel de música
de la música presa,
que intentaba escapar
en cada gesto tuyo,
pero que no podía salir
y se asomaba como un niño
a los cristales de tus ojos claros.

Manuel Altolaguirre

Soneto para acabar un amor...

2011-12-01T09:39:00.000+01:00

He quemado el pañuelo por si acaso
se pudiera tejer de nuevo el lino.
Le sobra la mitad del vaso al vino
y más de media noche al cielo raso.

Tenía que pasar esto. Y el caso
es que estando yo siempre de camino
y estando tú parada, no te vi y no
me ha cogido el amor nunca de paso.

Puede que salga a relucir la historia
porque nunca se acaba lo que acaba,
que se queda a vivir en la memoria.

Echa a andar el amor que te he tenido
y se va no sé dónde. Donde estaba.
De donde no debiera haber salido.

Manuel Alcántara
(Español - Contemporáneo)

Siempre...

2011-11-27T09:42:00.001+01:00

Aunque los pasos toquen mil años este sitio,
no borrarán la sangre de los que aquí cayeron.

Y no se extinguirá la hora en que caísteis,
aunque miles de voces crucen este silencio.
La lluvia empapará las piedras de la plaza,
pero no apagará vuestros nombres de fuego.

Mil noches caerán con sus alas oscuras,
sin destruir el día que esperan estos muertos.

El día que esperamos a lo largo del mundo
tantos hombres, el día final del sufrimiento.

Un día de justicia conquistada en la lucha,
y vosotros, hermanos caídos, en silencio,
estaréis con nosotros en ese vasto día
de la lucha final, en ese día inmenso.

Pablo Neruda

Ese gran simulacro...

2011-11-23T09:27:00.000+01:00

Cada vez que nos dan clases de
amnesia
como si nunca hubieran existido
los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huérfana
cada vez que nos dan clases de
amnesia
y nos conminan a borrar
la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región
no es la farándula de otros

en mi región hay calvarios de
ausencia
muñones de porvenir / arrabales
de duelo
pero también candores de
mosqueta
pianos que arrancan lágrimas
cadáveres que miran aún desde
sus huertos
nostalgias inmóviles en un pozo
de otoño
sentimientos insoportablemente
actuales
que se niegan a morir allá en lo
oscuro

el olvido está tan lleno de memoria
que a veces no caben las
remembranzas
y hay que tirar rencores por la
borda
en el fondo el olvido es un gran
simulacro
nadie sabe ni puede / aunque
quiera / olvidar
un gran simulacro repleto de
fantasmas
esos romeros que peregrinan por
el olvido
como si fuese el camino de
santiago

el día o la noche en que el olvido
estalle
salte en pedazos o crepite /
los recuerdos atroces y de
maravilla
quebrarán los barrotes de fuego
arrastrarán por fin la verdad por
el mundo
y esa verdad será que no hay
olvido

Mario Benedetti

La humedad de los espejos...

2011-11-19T09:29:00.000+01:00

Mírame aquí, exiliado del verbo y de los hombres

No tengo en mis manos la cosecha del tiempo

ni puedo satisfacer tu hambre de futuro y de trincheras

con un poco de sal que sabe al infinito.

Mírame aquí , dentro de una metafísica incierta

con el vientre lamiendo el horizonte

y la textura triste del crepúsculo y la aurora.

Puedes quererme, pese a todo, o tal vez olvidarme,

moler a palos mis ideas en cada madrugada

o besar el llanto que amalgama el hoy con los principios

Puedes desollarte con mis labios ancestrales

y sembrar mi pecho con las espinas de tus rosas.

¿Acaso importa la lápida o el mármol?

¿Acaso cuenta el misterio y la desdicha?

Mírame aquí, como un chacal bajo la luna

con los colmillos sangrando de impotencia

removiendo los enjambres de la greda

en busca del rincón y del origen.

Obsérvame en éste raquítico espacio

en que la tierra es el cementerio del cielo

y el cielo un cuento de hadas

que te adormece en el enigma de una idea.

Puedes irte, pese a todo… o recordarme

¿Acaso cuenta saber si aun te amo?

¿Acaso importa una mano ungida de lirismo?

Puedes gritarlo o callar…es lo mismo,

lo adivino en la humedad de los espejos

en éstas manos que guardan

solo un poco de sal que sabe al infinito.-

Walter Faila

Poesía gráfica...

2011-11-15T09:00:00.000+01:00

Canción del Amor Lejano...

2011-11-10T11:11:00.000+01:00

Ella no fue, entre todas, la más bella,
pero me dio el amor más hondo y largo.
Otras me amaron más; y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

Acaso fue porque la amé de lejos,
como una estrella desde mi ventana...
Y la estrella que brilla más lejana
nos parece que tiene más reflejos.

Tuve su amor como una cosa ajena
como una playa cada vez más sola,
que únicamente guarda de la ola
una humedad de sal sobre la arena.

Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,
como el agua en cántaro sediento,
como un perfume que se fue en el viento
y que vuelve en el viento todavía.

Me penetró su sed insatisfecha
como un arado sobre llanura,
abriendo en su fugaz desgarradura
la esperanza feliz de la cosecha.

Ella fue lo cercano en lo remoto,
pero llenaba todo lo vacío,
como el viento en las velas del navío,
como la luz en el espejo roto.

Por eso aún pienso en la mujer aquella,
la que me dio el amor más hondo y largo...
Nunca fue mía. No era la más bella.
Otras me amaron más... Y, sin embargo,
a ninguna la quise como a ella.

José Ángel Buesa

Era un niño que soñaba...

2011-11-06T20:17:00.000+01:00

Era un niño que soñaba
un caballo de cartón.
Abrió los ojos el niño
y el caballito no vió.

Con un caballito blanco
el niño volvió a soñar;
y por la crin lo cogía...
¡Ahora no te escaparás!

Apenas lo hubo cogido,
el niño se despertó.
Tenía el puño cerrado.
¡El caballito voló!

Quedóse el niño muy serio
pensando que no es verdad
un caballito soñado.
Y ya no volvió a soñar.

Pero el niño se hizo mozo
y el mozo tuvo un amor,
y a su amada le decía:
¿Tú eres de verdad o no?

Cuando el mozo se hizo viejo
pensaba: Todo es soñar,
y el caballito soñado
y el caballo de verdad.

Y cuando le vino la muerte,
el viejo a su corazón
preguntaba: ¿Tú eres sueño?
¡Quién sabe si despertó!

Antonio Machado

Documentos...

2011-11-02T09:06:00.006+01:00

Llena de signos y de árboles,
ella cruza la noche como un fuego o un río,
asciende en el silencio y la memoria,
es infinita como un hecho,
la existo, la conduzco, yo soy su certidumbre.

Juan Gelman

Tango para engañar a la tristeza...

2011-10-29T09:12:00.002+02:00

A la ausencia, al olvido, a la nostalgia
mi corazón les pone letra y música
de tango algunas noches, tú lo sabes:
veinte años no es nada. Aunque, a las claras,
bien sabe a quién engaña pretendiendo
engañar, como a un necio, a la tristeza.

Víctor Jiménez

Acto de fe...

2011-10-25T09:39:00.000+02:00

Una inmensidad plana, apenas un vapor azulado.
El amor en el fondo del agua
es la especie de tristeza por la que ya pasamos.
Podría elegir una dirección cualquiera
y extraviarse sería la única certeza:
es el fin de los tiempos y todo
el cuento que recitamos de memoria,
sin embargo llego siempre aquí mismo
donde los amigos viven colgando de los muros
en este lugar sumergido y hospitalario
Paseo ante sus rostros y no quiero tocarlos
están tan bellos así, tan inmóviles, tan acabados.
Tal vez pueda de nuevo caminar sobre el agua
si no fuera por este gran peso en mi conciencia
por esta soga al cuello,
caminar otra vez sobre el agua. Eso
es lo poco que quiero para seguir
sin hundirme en el suelo, sin ahogarme.
Si algún muro se derrumba
va a ser el de mi casa
ahora que es viernes como antes
y se termina el mundo
como siempre y todavía
en algún lugar esto hierve.

Eleonora Filkenstein
(Agentina)

Me dueles...

2011-10-21T20:21:00.000+02:00

Mansamente, insoportablemente, me dueles.

Toma mi cabeza. Córtame el cuello.

Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma, búscame,

escúchame.

En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,

pide tu asombro, tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,

tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)

viene desde la muerte, desde antes

del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad de rostro, qué ternura

de luz ensimismada,

qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.

Soy como el hijo de tus ojos,

como una gota de tus ojos soy.

Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,

del suelo, de la sombra que pisas,

del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.

Levántame. Porque he caído de tus manos

y quiero vivir, vivir, vivir.

Jaime Sabines

Nocturno...

2011-09-23T09:43:00.000+02:00

Por una vez existe el cielo innecesario

Nadie averigua acerca de mi corazón

ni de mi salud milagrosa y cordial

porque es de noche manantial de la noche

viento de la noche viento olvido,

porque es de noche entre silencio y uñas

y quedo desalmado como un reloj lento

Húmeda oscuridad desgarradora

oscuridad sin adivinaciones,

con solamente un grito que se quiebra a lo lejos

y a lo lejos se cansa y me abandona

Ella sabe qué palabras podrían decirse

cuando se extinguen todos los presagios

y el insomnio trae iras melancólicas

acerca del porvenir y otras angustias.

Pero no dice nada, no las suelta

Entonces miro en lo oscuro llorando

y me envuelvo otra vez en mi noche

como en una cortina pegajosa

que nadie nunca nadie nunca corre

Por el aire invisible baja una luna dulce

hasta el sueño por el aire invisible.

Estoy solo como con mi infancia de alertas

con mis corrientes espejismos de Dios

y calles que me empujan inexplicablemente

hacia un remoto mar de miedos

Estoy solo como una estatua destruida

como un muelle sin olas como una simple cosa

que no tuviera el hábito de la respiración

ni el deber del descanso ni otras muertes en cierne

solo en la anegada cuenca del desamparo

junto a ausencias que nunca retroceden

Naturalmente ella

conoce qué palabras podrían decirse

pero no dice nada

pero no dice nada irremediable

Mario Benedetti

Donde...

2011-09-19T09:00:00.002+02:00

¿Estoy en el crepúsculo de via del Corso que tenía

cara de confidencia

y me sacó un pedazo de dolor? Allí supe

que el vago ser de la lluvia se parece

a la congoja de casi sentir

y las heridas se callan hasta mañana por lo menos.

Se puede entonces volver a casa

y no buscar soluciones,

entrar en uno mismo

como una visitación.

No sé si soy el fantasma que me visita

o yo lo visito con voluntad inútil.

No sé si estoy en la calle Camargo velando a mi

/perro

acabadito de morir todavía.

¿Qué pasará si uno se recorriera el alma humana /y la otra?

¿Lo sucedido volverá a suceder?

¿Se habrá secado en su abandono?

¿Construyó músicas mañana?

A veces, mundo, sos

una fotografía orinada por el tiempo

en la que nunca estuve.

escribo lo que no puedo escribir en mí.

¿Dónde está el crepúsculo dicho?

Sería lindo juntar los restos que dejó en cada

/gente

para abrigarla otra vez.

En realidad estoy hablando del futuro.

Dónde está uno si no.

Digo, en ninguna parte.

Juan Gelman

Ud. se me escapa...

2011-09-15T09:09:00.000+02:00

Usted se me escapa en los pasillos como
un discóbolo impregnado de aceite.

Pero todo lo que habla es una mano enguantada
por mis medias.
(Desnuda, froto su voz contra las caderas
de la sábana
para no dormirme tan triste)

Almudena Guzmán

Cuánto te odio distancia...

2011-09-11T09:02:00.001+02:00

¡Cuánto te odio distancia!

Vestida de puta disimulas tu ingenuidad,

con tu ligero de olvido alimentas el recuerdo

¡cuánto te odio distancia!

La rabia que llevo dentro te la debo a ti

¿contenta? ¡deberías!

porque no puedo matarte

Te escupo en la cara si miro una foto

y entrada la noche me revuelco solo,

sacudido por tu estúpida risa.

¡Cuánto te odio distancia!

Como quisiera deshacerte, enamorarte, dejarte

y estrujarte poco a poco y volverte nada...

y pisarte –con los pies–

hasta que la luz se acabe, hasta quemarte de frío,

distancia... ¡Cuánto te odio!

Gonzalo Osses - Vilches
(Chileno - Contemporáneo)

Final inextinguible...

2011-09-07T09:43:00.001+02:00

Era una lluvia quieta que no caía
Era la noche lo que nos mojaba
Eran cielos que se mudaban a otras aves
Eran las despedidas alineadas
al borde de un despeñadero

Y son mis ojos que se rompen
como delgadísimo cristal contra
las cosas que se acaban
Son los colores dando la espalda

Fue sentir la fuerza de la nada
golpeándome el rostro, incinerando
todos los caminos de todas las memorias
y gritar todo lo mío y esperar que no me oyeran
para que el olvido se comiera mis últimos deseos
Pero fue también callar siete palabras
del otro lado del silencio
para no extinguir sus nombres

Fue llegar al fin del mundo con las manos vacías
y las distancias destrozadas
Fue llegar con la última sonrisa y una certeza
Aquí comienza lo que no se acaba

Herson Barona
@ViajeroVertical

Espero curarme de ti...

2011-09-03T09:41:00.001+02:00

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: “que calor hace”, “dame agua”, “¿sabes manejar?”, “se te hizo de noche”…Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho “ya es tarde”, y tú sabías que decía “te quiero”.)

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Jaime Sabines

Cosas que no tendremos...

2011-08-30T09:41:00.000+02:00

Cosas que no tendremos:

Las mañanas de abril largas de amor y sueño.

Las tardes de noviembre con lluvia interminable.

Las noches del verano tercamente estrelladas.

Todas las madrugadas dulcísimas de otoño.

Cosas que me he perdido:

No sabré del sabor de tu boca dormida.

No acunaré a tus hijos. No beberé tu vino.

No lloraré contigo viendo ningún ocaso.

No me amanecerá tu vientre entre las sábanas.

Tengo todo un tesoro de lagunas y ausencias,

un muestrario completo de páginas en blanco.

Josefa Parra

De "Alcoba del agua" 2002

Calma mi sed, amor, en tus vertientes...

2011-08-26T08:34:00.001+02:00

Calma mi sed, amor, en tus vertientes,
enraízame, amor, en tus sembrados,
llévame, amor, por mares encrespados,
clávame, amor, tus uñas y tus dientes.

Di palabras, amor, incoherentes,
gime versos, amor, jamás pensados,
sacude, amor, tus pétalos mojados,
amor, sobre mis huesos combatientes.

Hiéreme, amor, con filo de claveles,
átame, amor, con tu dogal de mieles,
quémame, amor, en tu rosal de fuego.

Cimbra, amor, tu silencio estremecido,
dame tu boca, amor, que la he perdido,
muere conmigo, amor, que ya estoy ciego.

Miguel Otero Silva

Distancia justa...

2011-08-22T09:23:00.001+02:00

En el amor, y en el boxeo

todo es cuestión de distancia

Si te acercas demasiado me excito

me asusto

me obnubilo digo tonterías

me echo a temblar

pero si estás lejos

sufro entristezco

me desvelo

y escribo poemas.

Cristina Peri Rossi

"Otra vez eros" 1994

El destello...

2011-08-16T09:45:00.001+02:00

Aunque el cielo no tenga ni una estrella
y en la tierra no quede casi nada,
si un destello fugaz queda de aquella
que fue maravillosa llamarada,

me bastará el fervor con que destella,
a pesar de su luz medio apagada,
para encontrar la suspirada huella
que conduce a la vida suspirada.

Guiado por la luz que inmortaliza,
desandaré mi noche y mi ceniza
por el camino que una vez perdí,

hasta volver a ser, en este mundo
devuelto al corazón en un segundo,
el fuego que soñé, la luz que fui.

Francisco Luis Bernardez

Miedo...

2011-08-16T08:22:00.003+02:00

Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan;
se hunde volando en el cielo
y no baja hasta mi estera;
en el alero hace el nido
y mis manos no la peinan.
Yo no quiero que a mi niña
golondrina me la vuelvan.

Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Con zapatitos de oro
¿cómo juega en las praderas?
Y cuando llegue la noche
a mi lado no se acuesta...
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.

Y menos quiero que un día
me la vayan a hacer reina.
La pondrían en un trono
a donde mis pies no llegan.
Cuando viniese la noche
yo no podría mecerla...

Yo no quiero que a mi niña
me la vayan a hacer reina!

Gabriela Mistral

Decir que no...

2011-08-12T09:34:00.001+02:00

Ya lo sabemos
es difícil
decir que no
decir no quiero

ver que el dinero forma un cerco
alrededor de tu esperanza
sentir que otros
los peores
entran a saco por tu sueño

ya lo sabemos
es difícil
decir que no
decir no quiero

no obstante
cómo desalienta
verte bajar tu esperanza
saberte lejos de ti mismo

oírte
primero despacito
decir que sí
decir sí quiero
comunicarlo luego al mundo
con un orgullo enajenado

y ver que un día
pobre diablo
ya para siempre pordiosero
poquito a poco
abres la mano

y nunca más
puedes cerrarla.

Mario Benedetti

La cita...

2011-08-04T09:20:00.002+02:00

a la memoria de Ana Calabrese

Íbamos a tomar el vino del atardecer

sentadas en el piso,

a desplegar el dolor y los amores literarios

como un mantel: algunos agujeros y colores seguros.

Dos mujeres expulsadas del idioma, de la fiesta,

de una terca latitud.

Íbamos a dejar que el río nos invada
(todos tus amigos me hablaron más del río
que de tu desesperación)
Trocitos de corcho, historias de algún tío
obsesionado por la libertad del espíritu, restos
de un ángel pintado sobre una percha de madera.

Tu suicidio anunciado los refugió en el bosque
(a ellos, los lobos, los amigos),
los vació de palabras.

Extraña flor de sombras chinas en la pared,
te convertiste en una voz y un silencio contra un río.

Un poema condenado a una caja inasible.

Paulina Vinderman
(Argentina)

Poema 12...

2011-07-30T09:02:00.000+02:00

Para mi corazón basta tu pecho,

para tu libertad bastan mis alas.
Desde mi boca llegará hasta el cielo
lo que estaba dormido sobre tu alma.

Es en ti la ilusión de cada día.
Llegas como el rocío a las corolas.
Socavas el horizonte con tu ausencia.
Eternamente en fuga como la ola.

He dicho que cantabas en el viento
como los pinos y como los mástiles.
Como ellos eres alta y taciturna.
Y entristeces de pronto, como un viaje.

Acogedora como un viejo camino.
Te pueblan ecos y voces nostálgicas.
Yo desperté y a veces emigran y huyen
pájaros que dormían en tu alma.

Pablo Neruda

Escribo en el olvido...

2011-07-27T09:03:00.004+02:00

Escribo en el olvido
en cada fuego de la noche
cada rostro de ti.
Hay una piedra entonces
donde te acuesto mía,
ninguno la conoce,
he fundado pueblos en tu dulzura,
he sufrido esas cosas,
eres fuera de mí,
me perteneces extranjera.

Juan Gelman

Descubrir tu piel...

2011-07-23T09:04:00.001+02:00

Descubrir tu piel
que yace oculta bajo años de espera
recorrer, besar, morder
sorber lenta y pausadamente
licores de inocencia
regados entre tus muslos
en tu senos
en tu espalda
Volar desnudos, entregados,
sorteando nubes de tormentas futuras,
para continuar entrelazados
en una vida que se renueva
en el sabor de tu cuello
en la ilusión de tus labios
No hay más mundo
No hay mas cielo que tus manos y tu boca,
premio a la espera entre tantos besos frustrados
El devenir de los días bajo tu mirada
bajo mi mirada que se hace manos sobre tu cuerpo
para reccorrelo sin conocerte
descubriendo quién eres tu tras el deseo
quién soy yo, contigo entre mis días
Fundir en un abrazo esperanza y lamentos
para de nuevo tomarte
Jugar a quedarme en ti
unidos en una danza que apela
por un momento a la eternidad
La distancia se diluye entre sudor y besos
mientras los sentidos se desbordan
y bailan y ríen y lloran
Hasta que los sueños se derraman
por la orilla de la cama
y te beso y te abrazo
para dormir el sueño de los que lo conocen todo
de los que pudieron contener
la vida, la esperanza,
por un instante entre sus brazos

Eduard Monch

El eco de la fuga...

2011-07-19T09:48:00.001+02:00

Toda palabra en el mundo es el eco de una voz.

Habría que recordar que esto es una fuga

l e t r a a l e t r a

hacia el silencio.

Herson Barona

@ViajeroVertical

Desnudo en sombra...

2011-07-15T09:09:00.001+02:00

Volverse a enamorar.

Besar una piel que sabe distinto,

no encontrar puntos de referencia

que indiquen el momento justo,

la caricia perfecta,

la mano compañera.
Retornar a un cuerpo nuevo
sin los huecos del anterior,
no poder palpar una nuca excitada,
una espalda con escalofríos conocidos.
Que pobre se queda
el intento de amar igual a la primera vez.
Cómo pesa una boca tan sabida,
tan llena de humo compartido
ante la desconocida tan poco explorada, tan miedosa.
Cuánto cuesta abandonarte, lavarme de tu olor,
quitarme las huellas de tu peso,
desdoblarme en otra Almudena
y comenzar a hacer mía una figura
de la calle que me gusta y que ¿quiero?
poseer, pero... tú, ahí estás tú,
traspasando con tu desnudo mi sombra,
consolándome pesaroso de mi dolor al terminar,
tu sonrisa y tu cigarrillo,
ese brazo moreno rodeando mi cintura
y llevándome a un lecho desordenado...
y tus manos de violinista
volando y enredándose en mis senos.

Almudena Guzmán

La poesía....

2011-06-27T13:39:00.002+02:00

La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura. Donde no suele cobijarse nunca es en el verbo de los subsecretarios, de los comerciantes o de los lechuginos de televisión.

Joaquín Sabina

Poema 20...

2011-06-23T08:01:00.001+02:00

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el ultimo dolor que ella me causa,

y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

Canción de la lluvia...

2011-06-17T11:28:00.002+02:00

Acaso está lloviendo también en tu ventana;
Acaso esté lloviendo calladamente, así.
Y mientras anochece de pronto la mañana,
yo sé que, aunque no quieras, vas a pensar en mí.

Y tendrá un sobresalto tu corazón tranquilo,
sintiendo que despierta tu ternura de ayer.
Y, si estabas cosiendo, se hará un nudo en el hilo,
y aún lloverá en tus ojos, al dejar de llover.

José Ángel Buesa

Animales domésticos...

2011-06-13T11:00:00.002+02:00

el deseo es un animal que vive en las entrañas

como toda bestia visceral

devora y devora todo el tiempo

llega un día

en que sólo nos queda la piel y la osamenta

conteniendo un vacío tumultuoso
desorbitado

el vacío es un animal que vive en el deseo
como toda bestia pasional
succiona y succiona todo el tiempo

llega un día
alguien pronuncia tu nombre
y te pulverizás en el aire

Laura Yasán
(Argentina)

El infinito...

2011-06-09T09:36:00.003+02:00

De un tiempo a esta parte
el infinito
se ha encogido
peligrosamente

Quién iba a suponer
que segundo a segundo
cada migaja
de su pan sin límites
iba así a despeñarse
como canto rodado
en el abismo

Mario Benedetti

El fuego...

2011-06-05T09:18:00.002+02:00

En la madera que se resuelve en chispa y llamarada
luego en silencio y humo que se pierde
miraste deshacerse con sigiloso estruendo tu vida
Y te preguntas si habrá dado calor
si conoció alguna de las formas del fuego
si llegó a arder e iluminar con su llama
De otra manera todo habrá sido en vano
Humo y ceniza no serán perdonados
pues no pudieron contra la oscuridad
—tal leña que arde en una estancia desierta
o en una cueva que sólo habitan los muertos

José Emilio Pacheco
Premio Cervantes 2009
(Mexicano - Contemporáneo)

Inscripción en el fin del mundo...

2011-06-01T10:09:00.001+02:00

Todo termina y comienza otra vez

dentro de lo que decimos

o antes, acaso detrás de cada letra

El fin del mundo no se acerca

yo voy hacia él, lo traigo conmigo

Y como única sobrevivencia

escribiré la palabra

fin

Herson Barona

@ViajeroVertical

Los puentes...

2011-05-28T10:12:00.001+02:00

¿Qué habría sido de nosotros, di,

si no existieran puentes?

Pero hay puentes, hay puentes. ¿Los recuerdas?

Nada mejor que pasar las noches

sin algas, en que enero

escribe cartas a la primavera

con níveos alfabetos sobre el mundo,

que abrirse la memoria, el viejo álbum

que lleva en casa varios años

puesto sobre la mesa de la sala

para que se entretengan las visitas.

Voy a abrirlo.

Y como estás dormida y estás lejos

lo podremos mirar sin esa prisa

que tiembla en tu mirada cuando vienes.

Lo podremos mirar, sí, con los ojos

que tú te quitas siempre y que me entregas,

cuando vas a dormir, como sortijas,

para que yo los guarde y no esté ciego.

(Tus ojos son más míos cuando duermes

porque miran a nada o a los sueños,

y yo soy ese sueño, o nada, tuyo.)

Y hoja por hoja,

sin miedo a que se escape tu mirada

con algún dios que cruza por la esquina,

iremos, yo, tus ojos y yo, mientras descansas,

bajo los tersos párpados vacíos,

a cazar puentes, puentes como liebres,

por los campos del tiempo que vivimos.

No puede haber un puente

tan breve como éste,

que es el primero que encontramos: tú.

¿Recuerdas cuántas veces

lo hemos cruzado?

Por lejos que se esté si digo: “tú”,

si dices: “tú”, se pasa invariablemente,

de mí a ti, de ti a mí.

Se pasa

sin sentirlo las alas,

y de pronto me encuentro en el lugar más bello de tu orilla

a la sombra que me hace siempre el alma

cuyo tierno ramaje inmarcesible

son tus miradas, cuando a mí me miran.

millones de palabras nos apartan,

nombres propios o verbos,

y hablar de los demás es siempre un río

que aumenta las distancias de este mundo,

hasta que sin querer se dice: “tú”.

“Tú”, la palabra sola

por donde un gran amor puede pasar

a las islas felices,

seguro, con séquito

de caballos alegres y corales.

El álbum conservo

por si un día te mueres y lo olvidas,

en la página ciento veintidós

y nítida, la estampa

del primer puente o “tú” que nos dijimos.

Sigamos, sí, pasando hojas. Mira:

éste es un puente largo, es de cristales;

se labra, sobre todo, por las noches.

Hay lágrimas que no se pierden nunca

mejilla abajo, en los pañuelos

con que inocentemente pretendemos

cortarles su querencia. Su querencia

se cumple: lo que quieren es unir.

Y nunca que se llora se está lejos.

O tu llanto o mi llanto

sobre las soledades se han tendido

uniendo las distancias

que abren la lógica y las risas

tan peligrosamente

que de no haber sabido llorar bien

junto a helechos minúsculos,

ahora tú y yo estaríamos

separados contentos, y mirándonos

en esas sensateces como espejos,

cuadradas y evidentes, que intentamos

entregarnos un día, al despedirnos.

Lo que nunca he podido averiguar

aunque no he hecho muchos cálculos en láminas

de lagos, con las plumas de los cisnes

es el número

necesario de lágrimas

para poder pasar sin miedo alguno

donde queremos ir. Acaso baste

como bastó una tarde de noviembre,

que está en el álbum, poco más allá,

con que tus ojos tiemblen,

tiemblen, humedecidos, sin llorar.

Permíteme también que te recuerde

tu verde pitillera,

sus cigarrillos y la breve máquina

de plata en que trasmite

después de tantos siglos afanosos

su ambiciosa tarea Prometeo

a unos esbeltos dedos de mujer.

Quizá no sepas, joven todavía

que el humo lleva siempre a alguna parte

donde se quiere estar

si se le pisa con los pies debidos.

Y que tú, a veces, cuando en los divanes

con que la tarde amuebla las ausencias,

tan sin bulto te tiendes como luz

y das principio a un humo con tus labios,

Te has quedado de pronto tan vacía

ya tan fuera de ti, que es necesario

suponer la existencia de algún puente

gris, azul, pero siempre caprichoso

por donde te encaminas hacia mí.

Por eso luego están los ceniceros

llenos de ruinas, como el recordar.

Y ya no quiero

cansarte más, el álbum

suele cansar. Te enseñaré, lo último,

la esfera de un relój, toda ella puentes.

Como pasamos juntos

un día entero sin pecado alguno,

ningún minuto nos separa ya.

Escoge, busca, entre las veinticuatro

crueles separadoras de los hombres,

una que no nos haya unido, una.

Busca

en las horas de invierno

cuando a las cuatro era de noche

y cantaban los tés en las teteras:

verás un puente, allí.

Busca en las horas de las vacaciones,

las matinales, en las cándidas auroras

que de puro blancor avergonzaron

a las tristes censuras de la noche

apagando su voz. Y nos encontrarás.

Escruta los rincones

más raros, en el tiempo;

las tres y cinco de la madrugada,

cuando se paran todos los rencores

ante dos cuerpos que enlazados duermen;

las doce, tan redondas, del estío

las seis y veinte, la una y treinta y dos:

todas han sido puentes y conservan

las huellas que imprimimos, su gran honra.

Si por unas pasaste

toda hacia mí en los labios

sacrificándome tu cuerpo

para que se lograra lo inmortal,

por otras has cruzado,

sin sentirlo tú misma, cuando yo

velaba tu misterio adormecido.

Todas las horas fueron y vinieron

de ti a mí, de mí a ti.

Y cuando vayas por el mundo sola

y veas los relojes de estaciones

donde tanto se cuenta ir y venir,

o cuando tu muñeca se desciña

el recuerdo mejor que yo te di,

comprenderás que por cualquier hora

podemos encontrar lo que buscábamos:

el amor y las horas por venir.

No hay más estampas.

Cerremos la memoria.

Y cuando te despierte

y yo vuelva a colocar los ojos

allí, donde ellos me enseñaron a mirar,

te hablaré en voz muy baja de otro puente,

por si acaso tú quieres.

Porque queda otro y otro y otro, aún.

Pedro Salinas

Casi obsceno...

2011-05-20T14:34:00.001+02:00

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada

el rubor de tu rostro sería la recompensa

Son palabras tan íntimas como mi propia carne

que padece el dolor de tu implacable recuerdo

Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:

Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja

Y en tu sexo el milagro de una mano que baja

en el momento más inesperado y como por azar

lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado

No soy malvado trato de enamorarte

intento ser sincero con lo enfermo que estoy

y entrar en el maleficio de tu cuerpo

como un río que teme al mar,

pero siempre muere en él.

Raúl Gómez Jattin

(Colombiano)

Poema de un amor no acontecido...

2011-05-16T21:27:00.001+02:00

Donde te sentí,

donde te escribí…

mi poema.

(J.M. Serrat)

Y vi sonreír la muerte

cuando iluminamos
la triste habitación,
con la desnudez de nuestros cuerpos.

Y mis labios aprendieron
a escribir poemas de amor,
en las paginas abiertas
de su piel morena.

Milo

Pájaro azul...

2011-05-08T09:55:00.000+02:00

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir fuera
pero soy demasiado rudo para él,
le digo, quédate ahí,
no voy a dejar que nadie te vea.

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir fuera
pero vierto whiskey en él
e inhalo humo de cigarrillo
y las prostitutas y los cantineros
y los dependientes de las tiendas
nunca saben que está ahí.

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir fuera
pero soy demasiado rudo para él,
le digo, mantente oculto,
¿quieres hacerme equivocar?
¿echarlo a perder todo?
¿arruinar mi venta de libros en Europa?

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir fuera
pero soy demasiado astuto,
sólo lo dejo salir
algunas veces en la noche
cuando todos duermen.
le digo, sé que estás ahí,
así que no estés triste.

Luego lo traigo de regreso,
pero él sigue cantando ahí,
ciertamente no lo he dejado morir
y así dormimos juntos
con nuestro pacto secreto
y es suficientemente agradable
para hacer compadecer a un hombre,
pero yo no compadezco,
¿lo haces tú?

Charles Bukowski

No es nada de tu cuerpo...

2011-05-04T09:48:00.001+02:00

No es nada de tu cuerpo,
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca tu boca
que es igual que tu sexo,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo, en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada ¿qué es una mirada?
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un gramo, ni un momento:

Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.

Jaime Sabines

Mágico vivir...

2011-04-30T11:11:00.000+02:00

Arde aún y es espléndida la llama

de aquel fuego. ¿Recuerdas esas tardes,

el canto de los pájaros; la tenue

veladura de un mar casi tan negro

como tus ojos? Súbita, la vida

nos quemaba por vez primera entonces.

Nosotros, qué podíamos hacer

sino aceptar ese secreto incendio,

su agonía y su éxtasis, fundidos

en un mismo sentir inexpresable.

Hiere aún ese mágico vivir:

ya sólo quiero envejecer contigo.

Abelardo Linares

(Español)

El esclavo...

2011-04-26T09:08:00.000+02:00

Ser el esclavo que perdió su cuerpo

para que lo habiten las palabras.

Llevar por huesos flautas inocentes

que alguien toca de lejos

o tal vez nadie. (Sólo es real el soplo

y la ansiedad por descifrarlo.)

Ser el esclavo cuando todos duermen

y lo hostiga el claror incisivo

de su hermana, la lámpara.

Siempre en terror de estar en vela

frente a los astros

sin que pueda mentir cuando despierten,

aunque diluvie el mundo

y la noche ensombrezca la página.

Ser el esclavo, el paria, el alquimista

de malditos metales

y trasmutar su tedio en ágatas.

en oro el barro humano.

para que no lo arrojen a los perros

al entregar el parte.

Eugenio Montejo

En aquel tiempo...

2011-04-22T09:03:00.002+02:00

Yo tuve el corazón capaz de lluvia.
Ocurría febrero con sus alas
y el tiempo digital nos puso juntas
las manos y los ojos y los cuerpos:
toda la tierra que el amor excusa.

Igual que el viento en las banderas altas
se comportó en nosotros esta música.

Me fui quedando acompañado y cierto,
entendido en los bosques de mi jungla,
leñador orgulloso de raíces
que no debieron nunca estar ocultas.
Lo de siempre se puso a ser distinto:
el mar entero cupo en una urna,
el hielo de los vasos provenía
de una lejana nieve, nuestra y única,
mis manos migratorias se quedaron
a vivir en tu tierra más profunda
y en mi boca, de siempre descontenta,
dimitían de pronto las preguntas.

Presenciadas por dos cambian las torres,
la muerte aplaza sus gestiones últimas
y estar vivo se agita y condecora.
La muerte debe ser como un espejo
donde uno mira y mira sin ver nunca.
Ven cerca. Más. Que entre los dos no quepa
ninguna muerte ni ninguna duda.
Te hablo desde febrero y desde siempre:
sabemos del amor por lo que alumbra,
por lo que tuerce y acrecienta y rige,
por su forma de andar en la penumbra...
Y así, sobre semanas perseguidas
izamos con esfuerzo nuestra alma.

Manuel Alcántara
(Español - Contemporáneo)

Finismundi...

2011-04-18T09:09:00.001+02:00

a
El azul cuando invade la tierra renace cielo
La tierra cuando invade el mar inventa islas
Eso es lo que ocurre lejos
Donde no se ven los sonidos de la espuma
No se la oye devorar con brazos alargados las orillas
Ni regresa sobreviviéndose a sí misma la marea
Lejos todo convive con violencia y mutua ignorancia
Más arriba no hay nada
Abajo nada
El color es el único límite de las cosas
Suavemente explorando en la hoja
Suavemente explotando en los ojos

Siempre hemos estado parados sobre un mapa

b
El mundo se extingue
como animal salvaje
y fuego doméstico,
como el refulgente cuerpo de una mujer
de labios rotos
en la fosa común de los besos muertos.
Mapa de todas las voces apagadas.

c
Cuando el mundo ya no sea
y los pronombres hayan sido desollados
nada nos quedará fuera de la sangre,
ese mapa líquido
con el que hemos regado la tierra.

Herson Barona
@ViajeroVertical

Una imagen...

2011-04-16T14:17:00.000+02:00

Todo el día se transforma en una imagen

incrustada en mis ojos, en la mente.

Imagen

que hace de mi sangre oleaje

que arrastra por mis venas esperanza,

que remueve de rincones olvidados

ilusiones y pasiones ancestrales,

que hace de los días un vaivén

que sumerge a la espera y la distancia

dentro de esta cercanía

de ojos y cuerpos

Otra vez la imagen perfecta

tu cuerpo desnudo ante mis ojos

tu sonrisa desprovista de antifaces

Me acerco a ti, con mis labios en la mano

para besar tu piel mientras te toco,

para tocarte mientras mi boca se llena de ti.

De nuevo nuestra piel flotando,

volando en la obscuridad

de nuestros ojos cerrados

abrimos puertas y ventanas

para que todo flote

para que todo cambie

porque queremos que afuera

se haga adentro

para poder flotar por la ciudad

mientras todos aguardan encerrados

mirando desde lejos

como dos estrellas

se fugan de la noche, de los días

para iluminarse a si mismas por un momento

Eduard Monch

Oración...

2011-04-14T09:24:00.000+02:00

Habítame, penétrame.

Sea tu sangre una como mi sangre.

Tu boca entre a mi boca.

Tu corazón agrande el mío hasta estallar.

Desgárrame.

Caigas entera en mis entrañas.

Anden tus manos en mis manos.

Tus pies caminen en mis pies, tus pies.

Árdeme, árdeme.

Cólmeme tu dulzura.

Báñeme tu saliva el paladar.

Estés en mí como está la madera en el palito.

Que ya no puedo así, con esta sed

quemándome.

Con esta sed quemándome.

La soledad, sus cuervos, sus perros, sus pedazos.

Juan Gelman

Ud. no lo sabe aún...

2011-04-10T08:58:00.002+02:00

Señor,
usted no lo sabe
y sin embargo sus arrugas,
tersándome la mañana,
me han obligado a iniciar una huelga de novios
desde que lo conozco.

Y hoy
-mientras los dos nos mirábamos de reojo, cada uno
en un extremo de la barra-,
mi guedeja más anarquista
ha optado definitivamente por afiliarse a sus ojos

Almudena Guzmán

Bastó tan sólo un sí...

2011-04-05T09:37:00.001+02:00

Bastó tan sólo un sí

para vivir el ya y el después,

bastaron algunos suspiros

para crear un hoy.

Bastó tan sólo un sí en el momento justo
para que muriera el eres.
Bastó tan sólo un sí de tus labios
para que se olvidara el soy.
Bastó tan sólo un sí, un simple sí, un único sí,
para que naciera el somos.

Y desde ese sí mágico y tierno
comenzó a forjarse la promesa de tus besos.
Y desde el equipaje de nuestro sueño
nacimos a una tímida realidad.

Te presté mi hombro al sol
y por la noche entregué mi cuerpo a tu cuerpo.

Bastaron dos personas solas para parir un mundo
y me bastó tu imagen para edificar un universo.

Bastaban la espera y el sonido del teléfono anunciando tu llamada,
bastó tu voz inmaculada, bastó la ternura de tus palabras,
bastó tu sueño ceniciento, bastó mi espíritu sediento.

Bastó la timidez de tu sonrisa,
bastó este poema, junto a tus caricias...

Bastó que existieras en mis segundos para amar el tiempo,
que existieran las horas y el silencio
para saber que así –y sólo así– respiramos juntos.

Gonzalo Osses - Vilches
(Chileno - Contemporáneo)

Poema...

2011-04-02T09:10:00.001+02:00

Hoy quisiera para hablar una terraza

donde Caracas nos tratase con afecto

y alcanzásemos un sitio

(dos mecedoras tal vez)

donde el viento se manejase leve

y lo viésemos todo

con la pretensión afable de los mapas.

Una terraza con el ruido lejos

y el sólo bolero de tu boca.

Hoy quisiera sentarme contigo

a hacerle tierra a los océanos.

Quiero la elocuencia del whisky

y sentirme total entre tus piernas.

Rafael Arráiz Lucca

(Venezolano - Contemporáneo)

El canto de la Sirena...

2011-03-29T23:51:00.000+02:00

Al poeta mexicano Roberto Reséndiz,
en las horas tristes que suceden a un naufragio.

Has probado
el lecho de la hembra submarina,
la picadura mortal de la sirena,
sus cálidos senos,
el almendrado vientre,
ignorando el consejo de la divina Circe.

Has sentido
su pisciforme atracción fatal,
el néctar de su voz,
la voz del agua,
su canto lleno de promesas,
y ahora estás herido de ausencia,
tritón irritado, neptúnico ulises,
atado al mástil de tu propia vida,
el mismo que tú plantaste en el jardín del tiempo.

Sabes con certeza
que jamás volverás a oírla
y la has visto alejarse,
con paso tenue, a escama descubierta.
Desconoces el nombre de la ínsula que habita
esa hechicera que derribó
los muros de tu sacra Babilonia.

Era la rueda encerrada en el círculo,
el último delirio, el que jamás se olvida,
el hada de terciopelo que decía Baudelaire
o quizá,
simplemente, una quimera
que te volvió realidad
el corazón.

Fernando Luis Pérez Poza

(Español, contemporáneo)

Traído de Lindísima Poesía

Aparición urbana...

2011-03-25T23:49:00.003+01:00

¿Surgió de bajo tierra?

¿Se desprendió del cielo?

Estaba entre los ruidos,

herido,

malherido,

inmóvil,

en silencio,

hincado ante la tarde,

ante lo inevitable,

las venas adheridas

al espanto,

al asfalto,

con sus crenchas caídas,

con sus ojos de santo,

todo, todo desnudo,

casi azul, de tan blanco.

Hablaban de un caballo.

Yo creo que era un ángel.

Oliverio Girondo

(Argentino)

Reloj de arena...

2011-03-21T23:32:00.001+01:00

Hace un siglo amé a un hombre
y podía sentir su olor lamiendo mis entrañas,
el universo revelado ante mí en el borde de su camisa
-botón por botón caían los misterios del profundo oráculo-
mi destino trazado en su torso.

Hoy descanso en su cuerpo con la cotidianeidad de los sueños perdidos.

Hace un siglo amé a un hombre
pero he perdido el rastro de su piel
el sello de su boca,
aquella cicatriz tan cercana a mi ombligo.
Un dolor incoloro se afirma entre mis lágrimas,
ya no es más ese monstruo que me tragaba adentro.

Es cierto que amé a un hombre
pero hoy sus huellas ya no existen
ni siquiera en el persistente agujero de mi almohada.

Adriana Ortega Ortiz
(Méxicana)

Nada más...

2011-03-17T23:24:00.002+01:00

El aire de los chopos
y vuelvo a recordar
En un día de marzo
te fuiste. Nada más.

Una sonrisa tuya
o un gesto. Claridad
como la de tus ojos
no he visto. Nada más.

Luego días de ira
dolor y adversidad.
Y en medio de la noche
tu estrella. Nada más.

Por su fulgor perenne
contra la eternidad
te ofrezco unas palabras
de amor. Y nada más.

José Agustín Goytisolo

Regálame...

2011-03-13T23:42:00.002+01:00

Regálame la risa de tus ojos,
la tenue luz de tu sonrisa,
y el milagro de tu nombre
en mi boca.

Regálame la humedad de tus besos,
el tibio manto de tu abrazo,
y el mar embravecido de tu cuerpo
junto al mío.

Regálame el amanecer de tus pasiones,
el espejo frágil de tus lluvias,
y tu inocencia hecha mujer
con mis caricias.

Regálame tu amor
amor
y que venga la noche…

Carlos Enrique Ungo
1963
(Salvadoreño)

Hoy puedo...

2011-03-09T23:58:00.002+01:00

Hoy puedo amarte como nunca.
Esconderme en la caverna joven de tu cuerpo
Buscar el río profundo que la cruza
Liberar las palomas que anidan en tu pecho
Para enterrar el nombre de las cosas
Y volver a morir.

María Cinta Montagut
(Española)

Tiempo de opacidad...

2011-03-05T23:07:00.003+01:00

Tiempo de opacidad,
de desencuentro.

Hay mujeres que lloran
tras los escaparates de los supermercados,
golpeando las lunas de las lamentaciones,
en las monumentales góndolas
de los productos lácteos,
de las niños sin nombre
de las huevos de alondra lacerados,
maraña de retales.

Los acomodadores desatrancan la lluvia
en los vestíbulos desiertos de los cines
donde rompen los pájaros y las olas de nadie.

Olvido sin memoria,
olvido fructifica,
olvido da su fruto.
Lo dicen los anuncios
las ofertas
y las liquidaciones,
los oídos que tocan
los ojos que olfatean
los labios que te miran mientras muerdes
un pedazo de invierno en el fondo de un beso.

Roxana Acquaroni
(Española)

La voz como lluvia...

2011-03-01T23:50:00.002+01:00

La voz, como lluvia de plata para dejarte entrever los delicados amores

que mantiene desde hace siglos, la luna crecida de abril con el ámbar ruso.

El talle de primavera que inundara tus brazos con flores de almendro;

la piel, de paloma, y que al deslizarte por mi cuerpo creyeras

estar amando al sueño más puro de la nieve...

¡Ojalá mis ojos fueran como los de una corza herida para que

tú, noble cazador altivo, quedases prendado de ellos!

Y mi pensamiento, nácar blanquísimo para que lo supieras

siempre cercano a ti

hasta en la oscuridad de estos terribles días sin alba.

Almudena Guzmán

A primera luz del alba...

2011-02-26T23:58:00.001+01:00

Inmerso en la primera luz del alba,

abiertos los dubitativos ojos

tras los que aún se mueven los despojos

de los sueños. Ver tu rostro me salva.

Echada en la espuma de un mar naciente

de mí absolutamente ajena, mece
tu respiración deseo, que ofrece
y que niega, en su ir y venir ausente.

Despertarme en tu belleza. Quisiera
morir. Partir envuelto en tu perfume.
morir es despertar en lo que uno ama.
En tu calor extraviarme. Quisiera
matarte. Verte embebida en mi llama.
no querer lo que quiero me consume.

Roberto Malatesta
(Argentino)

Cálculo de probabilidades...

2011-02-22T23:40:00.003+01:00

Cada vez que un dueño de la tierra

proclama

    para quitarme este patrimonio
    tendrán que pasar
    sobre mi cadáver
debería tener en cuenta
que a veces
pasan

Mario Benedetti

Canción...

2011-02-18T23:03:00.002+01:00

Cada cuerpo con su deseo
y el mar al frente.
Cada lecho con su naufragio
y los barcos al horizonte.

Estoy cantando la vieja canción
que no tiene palabras.
Cada cuerpo junto a otro cuerpo,
cada espejo temblando en la sombra
y las nubes errantes.

Estoy tocando la antigua guitarra
con que los amantes se duermen.
Cada ventana en sus helechos,
cada cuerpo desnudo en su noche
y el mar al fondo, inalcanzable.

Eugenio Montejo
(Venezolano)

Imposible...

2011-02-14T22:00:00.003+01:00

Yo soñé con tu beso, como sueñan los niños

con los caballos grandes y los ferrocarriles

que ven en las vidrieras. Yo soñé con tu beso

y fue un sueño imposible.

Yo soñé con un viaje de alegres desposados

-más allá de los mares, por lejanos países-,

y aquel viaje de goces, maravilloso y único,

era un viaje imposible.

Yo soñé el hondo sueño de la risa de un hijo
-un hijo que tuviera tus negros ojos tristes-
Pero aquel sueño ardiente del hijo de nosotros
fue también imposible.

Soñé así con tu beso, con un viaje y un hijo
y mi amor por tus aguas navegó como un cisne.
Fueron tres esperanzas las esperanzas mías
y las tres imposibles.

Del bosque de mis sueños queda apenas un árbol.
Junto a él, cada noche, mi corazón repite,
cuando intento cerrarte la puerta del recuerdo,
una sola palabra: imposible, imposible.

Autor desconocido

Soneto para empezar un amor...

2011-02-11T23:42:00.000+01:00

Ocurre que el olvido, antes de serlo,

fue grande amor, dorado cataclismo;

muchacha en el umbral de mi egoísmo,

¿qué va a pasar? mejor es no saberlo.

Muchacha con amor, ¿dónde ponerlo?

Amar son cercanías de uno mismo.

Como siempre, rodando en el abismo,

se irá el amor, sin verlo ni beberlo.

Tumbarse a ver qué pasa, eso es lo mío;

cumpliendo años irás en mi memoria,

viviendo para ayer, como una brasa,

porque no llegará la sangre al río,

porque un día seremos sólo historia

y lo de uno es tumbarse a ver qué pasa.

Manuel Alcántara
(Español - Contemporáneo)