Lu-mbra...

Un día
eres tú,
desvanecido de deseo,
aurora,
arco iris.
Colores encendidos...

Otro,
crepúsculo entristecido.
Ocaso gris.
Color del humo.
Fogata adormecida.
Cenizas...
Fuego!

Ángela Becerra

Fumando pienso...

Me cabe en una mano
tu rostro azul
de sueño etéreo.

Lo soplo en esfumados blancos
y veo cómo te mezclas
en el humo de la vida
que me bebo.

La suave ensoñación
de masa ardiente,
de minutos juntados,
al lado de tus sienes descansadas,
me alimenta.

Piso el asfalto ajeno
y no me pasa
la corriente urbana del milagro,
de esta eterna ciudad de los milagros.

Sólo esa masa
de minutos amasados en tus piernas,
en tus brazos,
y más profundo,
en el infinito aletear de tus abrazos,
hace el milagro
de abrirme el alma a diario,
sin que salga publicado
en anuncios por palabras cortadas,
del rincón de algún diario.

Ángela Becerra
Alma Abierta

Cosas pendientes...

No pensar.
Borrar
lo escrito en la piel.
Lavar
momentos de gloria.
Decolorar caricias.
Limpiar de gestos
madrugadas
y silencios llenos.

Vaciar el alma.
Adormecer sentires.
Pintar de desesperanza
los crepúsculos.
Desteñir el cielo
de gaviotas
y vuelos.
Enmudecer
las noches…
Bajar
y descolgar la luna.
Apagar las estrellas.

Ángela Becerra
Alma Abierta

Tiempo...

A mi niña Isabella
que ha llenado mi tiempo
de ternura, de Amor,
de estrellas infinitas
y de ganas de Vivir

todo mi Tiempo...

Tiempo,
menudos granos de vida recorridos,
partículas alegres de futuros dormidos

Tiempo,
estación de esperanza donde parten los sueños,
donde viajan las ansias,
donde esperan anhelos

Tiempo,
gravedad de lo leve,
de lo eterno...
O lo breve.
Contención de mil gestos,
libertades de vuelos

Tiempo,
partirás y vendrás
con tu vestido de años,
entre el viento de otoño,
entre blanco de invierno.

Tiempo,
te asomarás al sol
de primavera
y nadarás Azules veraniegos.

Tiempo..

En ti...
La tierra...
El aire...
El agua...
Y las estrellas...

Ángela Becerra

Esperansia...

Esperanza,
última espera...
La del alma.
Coge forma del olvido
y con el aire en las manos,
amasa futuros que no llegan,
extraviados
en relojes destiempados.
Esperanza,
la espera
de la desesperanza incierta.
Inunda, sobrepone, alcanza.
Rescata de las desilusiones
la gota
que resbala hacia el suelo,
en veloz vuelo...
A punto de astillarse.
Esperanza,
redonda,
como fruto maduro,
o como fruto verde,
esperando estaciones de vendimia.
Esperanza,
mosto agridulce
que embriaga, abraza, besa
y fecunda ansias
y suspiros viejos.
Esperanza,
recipiente profundo,
de proyectos de vida, contenidos,
de caricias
-manantial de manos y palabras-,
libros y silencios.
Esperanza,
de todas las esperas...
La espera
con más ansia.

Ángela Becerra