La poesía....

La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura. Donde no suele cobijarse nunca es en el verbo de los subsecretarios, de los comerciantes o de los lechuginos de televisión.


Joaquín Sabina








Tweet

Poema 20...

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el ultimo dolor que ella me causa,

y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

Tweet

Canción de la lluvia...

Acaso está lloviendo también en tu ventana;
Acaso esté lloviendo calladamente, así.
Y mientras anochece de pronto la mañana,
yo sé que, aunque no quieras, vas a pensar en mí.

Y tendrá un sobresalto tu corazón tranquilo,
sintiendo que despierta tu ternura de ayer.
Y, si estabas cosiendo, se hará un nudo en el hilo,
y aún lloverá en tus ojos, al dejar de llover.

José Ángel Buesa

Tweet

Animales domésticos...

el deseo es un animal que vive en las entrañas

como toda bestia visceral

devora y devora todo el tiempo

llega un día

en que sólo nos queda la piel y la osamenta

conteniendo un vacío tumultuoso
desorbitado


el vacío es un animal que vive en el deseo
como toda bestia pasional
succiona y succiona todo el tiempo


llega un día
alguien pronuncia tu nombre
y te pulverizás en el aire


Laura Yasán
(Argentina)

Tweet

El infinito...

De un tiempo a esta parte
el infinito
se ha encogido
peligrosamente

Quién iba a suponer
que segundo a segundo
cada migaja
de su pan sin límites
iba así a despeñarse
como canto rodado
en el abismo

Mario Benedetti


Tweet

El fuego...

En la madera que se resuelve en chispa y llamarada
luego en silencio y humo que se pierde
miraste deshacerse con sigiloso estruendo tu vida
Y te preguntas si habrá dado calor
si conoció alguna de las formas del fuego
si llegó a arder e iluminar con su llama
De otra manera todo habrá sido en vano
Humo y ceniza no serán perdonados
pues no pudieron contra la oscuridad
—tal leña que arde en una estancia desierta
o en una cueva que sólo habitan los muertos


José Emilio Pacheco
Premio Cervantes 2009
(Mexicano - Contemporáneo)


Tweet

Inscripción en el fin del mundo...

Todo termina y comienza otra vez

dentro de lo que decimos

o antes, acaso detrás de cada letra

El fin del mundo no se acerca

yo voy hacia él, lo traigo conmigo

Y como única sobrevivencia

escribiré la palabra

fin

Herson Barona

@ViajeroVertical

Tweet

Los puentes...

¿Qué habría sido de nosotros, di,

si no existieran puentes?

Pero hay puentes, hay puentes. ¿Los recuerdas?

Nada mejor que pasar las noches

sin algas, en que enero

escribe cartas a la primavera

con níveos alfabetos sobre el mundo,

que abrirse la memoria, el viejo álbum

que lleva en casa varios años

puesto sobre la mesa de la sala

para que se entretengan las visitas.

Voy a abrirlo.

Y como estás dormida y estás lejos

lo podremos mirar sin esa prisa

que tiembla en tu mirada cuando vienes.

Lo podremos mirar, sí, con los ojos

que tú te quitas siempre y que me entregas,

cuando vas a dormir, como sortijas,

para que yo los guarde y no esté ciego.

(Tus ojos son más míos cuando duermes

porque miran a nada o a los sueños,

y yo soy ese sueño, o nada, tuyo.)

Y hoja por hoja,

sin miedo a que se escape tu mirada

con algún dios que cruza por la esquina,

iremos, yo, tus ojos y yo, mientras descansas,

bajo los tersos párpados vacíos,

a cazar puentes, puentes como liebres,

por los campos del tiempo que vivimos.

No puede haber un puente

tan breve como éste,

que es el primero que encontramos: tú.

¿Recuerdas cuántas veces

lo hemos cruzado?

Por lejos que se esté si digo: “tú”,

si dices: “tú”, se pasa invariablemente,

de mí a ti, de ti a mí.

Se pasa

sin sentirlo las alas,

y de pronto me encuentro en el lugar más bello de tu orilla

a la sombra que me hace siempre el alma

cuyo tierno ramaje inmarcesible

son tus miradas, cuando a mí me miran.

millones de palabras nos apartan,

nombres propios o verbos,

y hablar de los demás es siempre un río

que aumenta las distancias de este mundo,

hasta que sin querer se dice: “tú”.

“Tú”, la palabra sola

por donde un gran amor puede pasar

a las islas felices,

seguro, con séquito

de caballos alegres y corales.

El álbum conservo

por si un día te mueres y lo olvidas,

en la página ciento veintidós

y nítida, la estampa

del primer puente o “tú” que nos dijimos.

Sigamos, sí, pasando hojas. Mira:

éste es un puente largo, es de cristales;

se labra, sobre todo, por las noches.

Hay lágrimas que no se pierden nunca

mejilla abajo, en los pañuelos

con que inocentemente pretendemos

cortarles su querencia. Su querencia

se cumple: lo que quieren es unir.

Y nunca que se llora se está lejos.

O tu llanto o mi llanto

sobre las soledades se han tendido

uniendo las distancias

que abren la lógica y las risas

tan peligrosamente

que de no haber sabido llorar bien

junto a helechos minúsculos,

ahora tú y yo estaríamos

separados contentos, y mirándonos

en esas sensateces como espejos,

cuadradas y evidentes, que intentamos

entregarnos un día, al despedirnos.

Lo que nunca he podido averiguar

aunque no he hecho muchos cálculos en láminas

de lagos, con las plumas de los cisnes

es el número

necesario de lágrimas

para poder pasar sin miedo alguno

donde queremos ir. Acaso baste

como bastó una tarde de noviembre,

que está en el álbum, poco más allá,

con que tus ojos tiemblen,

tiemblen, humedecidos, sin llorar.

Permíteme también que te recuerde

tu verde pitillera,

sus cigarrillos y la breve máquina

de plata en que trasmite

después de tantos siglos afanosos

su ambiciosa tarea Prometeo

a unos esbeltos dedos de mujer.

Quizá no sepas, joven todavía

que el humo lleva siempre a alguna parte

donde se quiere estar

si se le pisa con los pies debidos.

Y que tú, a veces, cuando en los divanes

con que la tarde amuebla las ausencias,

tan sin bulto te tiendes como luz

y das principio a un humo con tus labios,

Te has quedado de pronto tan vacía

ya tan fuera de ti, que es necesario

suponer la existencia de algún puente

gris, azul, pero siempre caprichoso

por donde te encaminas hacia mí.

Por eso luego están los ceniceros

llenos de ruinas, como el recordar.

Y ya no quiero

cansarte más, el álbum

suele cansar. Te enseñaré, lo último,

la esfera de un relój, toda ella puentes.

Como pasamos juntos

un día entero sin pecado alguno,

ningún minuto nos separa ya.

Escoge, busca, entre las veinticuatro

crueles separadoras de los hombres,

una que no nos haya unido, una.

Busca

en las horas de invierno

cuando a las cuatro era de noche

y cantaban los tés en las teteras:

verás un puente, allí.

Busca en las horas de las vacaciones,

las matinales, en las cándidas auroras

que de puro blancor avergonzaron

a las tristes censuras de la noche

apagando su voz. Y nos encontrarás.

Escruta los rincones

más raros, en el tiempo;

las tres y cinco de la madrugada,

cuando se paran todos los rencores

ante dos cuerpos que enlazados duermen;

las doce, tan redondas, del estío

las seis y veinte, la una y treinta y dos:

todas han sido puentes y conservan

las huellas que imprimimos, su gran honra.

Si por unas pasaste

toda hacia mí en los labios

sacrificándome tu cuerpo

para que se lograra lo inmortal,

por otras has cruzado,

sin sentirlo tú misma, cuando yo

velaba tu misterio adormecido.

Todas las horas fueron y vinieron

de ti a mí, de mí a ti.

Y cuando vayas por el mundo sola

y veas los relojes de estaciones

donde tanto se cuenta ir y venir,

o cuando tu muñeca se desciña

el recuerdo mejor que yo te di,

comprenderás que por cualquier hora

podemos encontrar lo que buscábamos:

el amor y las horas por venir.

No hay más estampas.

Cerremos la memoria.

Y cuando te despierte

y yo vuelva a colocar los ojos

allí, donde ellos me enseñaron a mirar,

te hablaré en voz muy baja de otro puente,

por si acaso tú quieres.

Porque queda otro y otro y otro, aún.

Pedro Salinas

Tweet

Casi obsceno...

Si quisieras oír lo que me digo en la almohada

el rubor de tu rostro sería la recompensa

Son palabras tan íntimas como mi propia carne

que padece el dolor de tu implacable recuerdo

Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:

Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja

Y en tu sexo el milagro de una mano que baja

en el momento más inesperado y como por azar

lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado

No soy malvado trato de enamorarte

intento ser sincero con lo enfermo que estoy

y entrar en el maleficio de tu cuerpo

como un río que teme al mar,

pero siempre muere en él.

Raúl Gómez Jattin

(Colombiano)

Tweet

Poema de un amor no acontecido...

Donde te sentí,

donde te escribí…

mi poema.

(J.M. Serrat)

Y vi sonreír la muerte

cuando iluminamos
la triste habitación,
con la desnudez de nuestros cuerpos.


Y mis labios aprendieron
a escribir poemas de amor,
en las paginas abiertas
de su piel morena.


Milo





Tweet

No es nada de tu cuerpo...

No es nada de tu cuerpo,
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca tu boca
que es igual que tu sexo,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo, en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada ¿qué es una mirada?
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un gramo, ni un momento:


Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.


Jaime Sabines



Tweet

Mágico vivir...

Arde aún y es espléndida la llama

de aquel fuego. ¿Recuerdas esas tardes,

el canto de los pájaros; la tenue

veladura de un mar casi tan negro

como tus ojos? Súbita, la vida

nos quemaba por vez primera entonces.

Nosotros, qué podíamos hacer

sino aceptar ese secreto incendio,

su agonía y su éxtasis, fundidos

en un mismo sentir inexpresable.

Hiere aún ese mágico vivir:

ya sólo quiero envejecer contigo.

Abelardo Linares

(Español)

Tweet

El esclavo...

Ser el esclavo que perdió su cuerpo

para que lo habiten las palabras.

Llevar por huesos flautas inocentes

que alguien toca de lejos

o tal vez nadie. (Sólo es real el soplo

y la ansiedad por descifrarlo.)

Ser el esclavo cuando todos duermen

y lo hostiga el claror incisivo

de su hermana, la lámpara.

Siempre en terror de estar en vela

frente a los astros

sin que pueda mentir cuando despierten,

aunque diluvie el mundo

y la noche ensombrezca la página.

Ser el esclavo, el paria, el alquimista

de malditos metales

y trasmutar su tedio en ágatas.

en oro el barro humano.

para que no lo arrojen a los perros

al entregar el parte.

Eugenio Montejo

Tweet

En aquel tiempo...

Yo tuve el corazón capaz de lluvia.
Ocurría febrero con sus alas
y el tiempo digital nos puso juntas
las manos y los ojos y los cuerpos:
toda la tierra que el amor excusa.

Igual que el viento en las banderas altas
se comportó en nosotros esta música.

Me fui quedando acompañado y cierto,
entendido en los bosques de mi jungla,
leñador orgulloso de raíces
que no debieron nunca estar ocultas.
Lo de siempre se puso a ser distinto:
el mar entero cupo en una urna,
el hielo de los vasos provenía
de una lejana nieve, nuestra y única,
mis manos migratorias se quedaron
a vivir en tu tierra más profunda
y en mi boca, de siempre descontenta,
dimitían de pronto las preguntas.

Presenciadas por dos cambian las torres,
la muerte aplaza sus gestiones últimas
y estar vivo se agita y condecora.
La muerte debe ser como un espejo
donde uno mira y mira sin ver nunca.
Ven cerca. Más. Que entre los dos no quepa
ninguna muerte ni ninguna duda.
Te hablo desde febrero y desde siempre:
sabemos del amor por lo que alumbra,
por lo que tuerce y acrecienta y rige,
por su forma de andar en la penumbra...
Y así, sobre semanas perseguidas
izamos con esfuerzo nuestra alma.

Manuel Alcántara
(Español - Contemporáneo)

Tweet

Finismundi...

a
El azul cuando invade la tierra renace cielo
La tierra cuando invade el mar inventa islas
Eso es lo que ocurre lejos
Donde no se ven los sonidos de la espuma
No se la oye devorar con brazos alargados las orillas
Ni regresa sobreviviéndose a sí misma la marea
Lejos todo convive con violencia y mutua ignorancia
Más arriba no hay nada
Abajo nada
El color es el único límite de las cosas
Suavemente explorando en la hoja
Suavemente explotando en los ojos


Siempre hemos estado parados sobre un mapa


b
El mundo se extingue
como animal salvaje
y fuego doméstico,
como el refulgente cuerpo de una mujer
de labios rotos
en la fosa común de los besos muertos.
Mapa de todas las voces apagadas.


c
Cuando el mundo ya no sea
y los pronombres hayan sido desollados
nada nos quedará fuera de la sangre,
ese mapa líquido
con el que hemos regado la tierra.


Herson Barona
@ViajeroVertical




Tweet