miércoles, 24 de noviembre de 2010

Epitafio...

Fui una página de Rubén Darío
que me alegró en la infancia profunda.
Fui una aliteración de Verlaine.
Fui un autorretrato de Van Gogh
que es el más bello reproche que se me hizo.
Fui el rosa pálido de un crepúsculo
o el instante en que, al concluirla,
reinicié la lectura de Ulises.
Fui esa noche en tus brazos.
Fui la suma de mis instantes felices.


Germán Espinosa
(Colombiano)




sábado, 20 de noviembre de 2010

Epitafio del Sol...

Aquí descansa el sol
el que creó la aurora
y dio la luz al día
y apacentó la tarde.


El mágico pastor
de manos luminosas
que fecundó las rosas
y las despetaló.


El andrógino amigo
que ha sido tan violento
que poseyó la forma
de todas las mujeres
y que murió en el mar.


Vinicius de Moraes


martes, 16 de noviembre de 2010

Después...

Y ahora se inicia
la pequeña vida
del sobreviviente de la catástrofe del amor:
hola, perros pequeños,
hola, vagabundos,
hola, autobuses y transeúntes
Soy una niña de pecho
acabo de nacer
del terrible parto del amor
Ya no amo
Ahora puedo ejercer en el mundo
inscribirme en él
soy una pieza más del engranaje
Ya no estoy loca.

Cristina Peri Rossi


viernes, 12 de noviembre de 2010

Black mask...

En la novela negra
ella no se enamoraría del asesino,
sería la torva ingenua bailarina de cabaret
o la dulce nada ingenua
muñeca con ojos como ciervos, pelo
para agitar en el viento entre las acacias.


En la novela negra
no podría jamás cruzar la línea,
bajo su respiración
estarían los muros amarillos,
la seducción de un héroe al que abrazar.


Y ya no importaría la tensión del poema
o de su espalda
soportando el mundo.


En la novela negra ella no tendría esta asfixia,
este estribillo que envejece
a medida que come de su pan
y abre los brazos en la oscuridad
en un escándalo incumplido.


Si algo la habita
es la memoria de un puerto insignificante
y caluroso
donde la muerte no es un estallido
sino una conversación, una clara evidencia.


Paulina Vinderman
(Argentina)


lunes, 8 de noviembre de 2010

Reconozco...

Reconozco que no somos muy originales,
nuestra historia es la de medio Madrid
y como todos, andamos buscando una clarita
entre la oficina y el estudio
para citarnos donde no nos conozca nadie.


¿Pasa algo?


Ah.
Porque a estas alturas y con un enamoramiento de rizos
y piernas por medio,
no seré yo desde luego la imbécil que pierda su tiempo
en agradar a los poetas.

Almudena Guzmán

jueves, 4 de noviembre de 2010

Tú...

Surgiste de su propia nada
a mi presente.
En un revuelo de otoños a medio caer.
De la flor misma de mi árbol preferido.
Del grito que nunca di.
Del sueño que siempre tuve y jamás conté.


Y tuviste la piel del niño.
El canto de una vieja melodía ...


Canción de cuna que extraño
cuando por las noches descubro que me asusto
con mi propio silencio
y comienzo a canturrearla
como si otra vez estuviera creciendo.


Gonzalo Osses - Vilches
(Chileno - Contemporáneo)



lunes, 1 de noviembre de 2010

Estoy contigo... (Poesía Vertical VIII - 43)


A Max. mi compañero de blog
y de sortilegios, en su cumpleaños...




Estoy contigo.
Pero por encima de tu hombro
me dice adiós tu mano que se aleja.


Entonces yo contengo mi mano
para que no nos traicione ella también.


E insisto:
estoy contigo.
Los innegables títulos del adiós
abandonan entonces provisoriamente sus derechos.


Y nuestras manos se aquietan
en las equidistancias de estar juntos.


Roberto Juarroz